diciembre diciembre

Hoy me dieron 4 turnos, porque el perno y la corona y esas cosas y una semana en el medio sin ir, así que serían cinco semanas, y termino una semana antes de Navidad. No sé cuándo se pasó este año. No sé. Muy fuerte, mucho replanteo existencial mientras la vida sigue y las chicas crecen y los padres se mueren y a otras personas cercanas les pasan cosas que no entiendo. Las chicas como locas con los trimestarles y estas integradoras del orto que mami, no me digás, es como rendir en diciembre. Harta. Quiero que terminen ya. Pero esto tiene su lado recontra copado: Cata tuvo que leer Bodas de Sangre y le pareció tan triste, pero terminarlo al toque le dio ganas de leer y se acordó de algo, de un libro que algo con Martín, no sabía bien, lo único que se acordaba era que yo le pedía que me lea en el auto y en los semáforos yo lo marcaba, dios, las cosas que hacemos con los hijos y yo ni registro haberla hecho leer conmigo libros copados. Cuando éramos chicos mi papá llevaba libros a la mesa y siempre trataba de leernos algo. Mi papá para sus cumpleaños se compraba cantidad de libros y los repartía entre nosotros para que se los regalemos. Y cada uno que abría hacía un espamento como si hubiese sido una sorpresa. Feliz. Y como yo ni puta idea de qué libro me hablaba mi Cata y Marto estaba involucrado en la idea, decidí llamarlo, y con muy pocas pistas que le iba dando Cata, Martín lo sacó (qué haría sin tu memoria hermano, entre otras cosas). Y ese libro nos llevó a otro y a otro y descubrió uno de Benedetti, y yo sin interferir, no pienso hacer lo que hicieron conmigo: de Borges para abajo todo una mierda, no way, que lea lo que le guste a los 15. Y encontramos uno de Antonio Porchia, subrayado por mí cuando yo tenía su edad, me di ternura, y después no sé cómo terminamos escuchando las instrucciones para de Cortázar por youtube y nos reímos y le parecieron geniales, y hoy me contó que la maestra le dijo que Cortázar las escribió cuando estaba enfermo y todo le costaba mucho y él se puso a analizar detalladamente cómo hacía cada cosa. No se si es verdad. No se lo puedo preguntar a mi papá, primero porque está muerto, segundo porque me hubiese inventado cualquier cosa como era su costumbre, y esto último porque él no leía a Cortázar, ponía cara de mal olor. Dios, estos fanáticos de Borges. River Boca un poroto.
Y un poco desilusionada porque estoy un toque harta de facebook, que sí, tiene sus juegos y algunas noticias copadas, pero prefiero mil veces el blog, y si subo esto a fb me comentan dos o tres ahí, dos o tres como mucho, ahí comentan cosas más cortitas, y veo en mi counter que vienen de visita pero ni me entero. El video que subí el domingo me encantó. Pero parece que a mí sola me encantó. Debería importarme? Es puro ego? No sé. Es querer compartir.
En otro orden de cosas, creo que la semana que viene me voy a Puígari, al cento de Vida Sana, no estoy segura, tengo un poco de miedo, mi ansiedad y estar lejos y esas cosas de almas atormentadas que la paz las atormenta más, en plena crisis existencial, preguntándome cada día de mi vida adónde está mi papá, qué sentido tiene todo, y escribiendo como una endemoniada, que creo que me ayuda a ir entendiendo algo. Algo.
No sé cómo me va a pegar fin de año, el año pasado y mi papá así, este año y mi mamá así, mis hermanas, viste que los kilombos familiares en esas épocas de organizaciones y jazmines y compromisos, quedan en carne viva. Pero no voy a putear. Estoy en una etapa de pensamiento mágico y pienso "tené cuidado con los que deseás"
Y las vacaciones, oh, mis niñas, mi amor y yo estamos planeando vacaciones y me da en la panza. Los varones no me contestan todavía, no saben si se copan con el plan. Yo, lo que ellos quieran.
Todavía me cuesta leer. Una mierda, Tranquila nena. Ya va, ya va.

Anónimo del orto, haceme reír el culo-como diría el Torto-
dejá de joder
o
no ves que no te publico?